3445 Graustich

 

Schwer fällt es mir, eine bequeme Sitzposition auf dem fragilen Sessel zu finden, wie ich da so in den grauen Tag hinausschaue. Grau sind die Hausfassaden, grau der Himmel, selbst das verhaltene Rot der Dachziegel und das müde Grün der Hofbäume haben einen leichten Graustich bekommen. Ich jedoch liebe die Melancholie. Ich spüre gern die Traurigkeit in der Welt, die noch viel tiefer geht, als wir denken. Ach und der Wind geht tanzend durch die Bäume – ich habe es schon oft beschrieben und unzählige Male betrachtet – und das rührt mich immer noch. Die schon längst getrocknete Wäsche hängt an den Wäscheleinen hier im ehemaligen Atelier und ich überlege gerade, ob ich sie gleich abnehmen soll.

Ich habe die Wäsche abgenommen und jetzt ist es heller hier. Im Nacken und im Hinterkopf haben sich Reste von Schwindel und Übelkeit gesammelt, möglicherweise von den Bewegungen beim Wäscheabnehmen. Ein Tageskind – zu früh vom Mittagsschlaf aufgewacht – weint und beruhigt sich nur schwer, aber dann doch unter dem melodiösen Summen seiner Betreuerin. Die Welt steht still, zittert nur ein wenig in diesem verhaltenen Zwischenstadium. Ein Fliege taucht plötzlich aus dem Nichts auf, fliegt surrend umher (ja, das Geräusch, das sie macht, klingt eher nach kargem, trockenen Surren als nach vollem, fetten Summen). Ich schaue auf die deutlichen Blätter der Monstera, dann auf die anderen Topfpflanzen und den Wäschestapel am niederen Kasten, den Stapel, den ich gerade aufgeschichtet habe. Ist das die Quintessenz meines Lebens? Der melancholische Blick auf und durch das Fenster? Ich suche den Raum von meinem Sessel aus nach irgendwelchen Hinweisen ab, ich versuche das Getänzel der Zweige im Hof zu verstehen; aus dem kurzen Flug einer Amsel will ich herauslesen. Jetzt werden die Tageskinder wach und das hiesige Leben wird stärker. Mein Blick bleibt an einem aus dieser Perspektive unmöglich erscheinendem Spinnengewebe hängen.




(24.10.2023)

Peter Alois Rumpf Oktober 2023 peteraloisrumpf@gmail.com