272 Sonntagmorgen

Meine Füße schmerzen, obwohl ich nicht gegangen bin.

Wie ein alter, alter Mann habe ich mich aus dem Schlaf geschält.

Der Schnee – so heißt es – soll zergehen.

Wie wenn ich traurig oder mutlos oder müde bin,

wie ein erstickender Schrei nach Norden;

am Boden kurz das Lichtgesicht,

nur kurz, dann ist es eine helle, starre Maske,

dann ein Lichtfleck am Boden ohne erkennbaren Sinn.

„Ach!“, denke ich mir während ich tief atme,

ein kleines Lächeln steigt in mir auf

und ich gehe frühstücken, wäschewaschen, zeitunglesen.

©Peter Alois Rumpf  Jänner 2016    peteraloisrumpf@gmail.com