224 Die blöde Jacke oder ich will nicht schreiben

Ich will nicht schreiben, aber meine Jacke da am Kleiderhaken, mit dem angesteckten Frosch, hängt akkurat und aufrecht an der Tür und schaut mich auffordernd an: „Na, was ist?!“

Ganz ruhig und stur hängt sie da und gibt nicht auf.

Wie immer, wenn man etwas Vertrautes, etwas, mit dem man schon hunderte Male zu tun hatte, länger und genauer anschaut, wird es einem zunehmend fremd. Ganz streng wirkt sie. Tatsächlich, diese verdammte, fremdelnde Jacke fordert mich zum Schreiben auf! Sie zwingt mich, mich ihr zu stellen und erlaubt mir nicht, das Schreiben in einem Anfall von Gleichgültigkeit und Selbstmitleid – ich bin ja so erschöpft – fallen zu lassen und ein Bad zu nehmen. Sie hängt auf Konfrontationskurs. So etwas Blödes!

Wahrhaftig, schön ist sie nicht. Sie hat wirklich etwas Strenges, das nur durch den kindlichen Frosch, ein Geschenk meiner Kinder aus ihrer Volksschulzeit, gemildert wird. Die Farbe und der Schnitt erinnert an Militär. Das nächste Mal muß ich beim Einkauf mehr auf die Farben achten.

Sie hängt an der Tür wie ein Wächter, der mich nicht hinaus lassen darf. Bitte! Das gibt es doch nicht! Welcher Geist will mich zum Schreiben zwingen? So toll sind meine Texte auch wieder nicht, daß der Welt etwas verloren ginge, schriebe ich sie nicht!

Oder ist es gar kein Welt- oder Himmelsgeist, der in meine Jacke geschlüpft ist, sondern es sind meine abgetragenen Erwartungen und Hoffnungen, die mein Körper und meine Seele ausgedünstet, ausgeschwitzt haben und die meine Jacke aufgesogen hat, die mich vorantreiben wollen? Schreiben, meine letzte Hoffnung? Ich habe schon unzählige letzte Hoffungen gehabt, die sich alle nicht erfüllt haben, und lebe trotzdem noch. Diese Schmierenkomödie kann ich doch nicht wirklich ernst nehmen! Und daß ich so tief sinken werde, über Jacken zu schreiben, habe ich auch nicht vorgehabt. Nein! Ich stehe jetzt auf und lasse mir ein Bad ein. Und Schluß! Aus!

©Peter Alois Rumpf November 2015 peteraloisrumpf@gmail.com