3758 Die Schürze

 

13:26. Nachdenklich streicht der Wind durch die Platane da draußen und über die gebeugten Handysinnierenden hin. Die Kellnerin richtet sich ihre Schürze, die Köchin ißt. Die Blumen sterben in den Vasen (und wir?! Und wir?!). Der Autobus schiebt sich rot vorbei. Die Musik aus den Boxen wie aus dem Berieselungsradio der späten Sechzigerjahre, wahrscheinlich remastered. Ich sitz halt gern drinnen. Das Ausklopfen des abverbrauchten Kaffeepulvers aus dem Filterträger. Das Wasserglas steht im Tablett in einer Lacke und tropft beim Herausheben auch auf meinen Bauch und mein neues Notizbuch. Ist das das Leben? Dieser großflächige silbrige Glanz der Gläser in den verspiegelten Gläserregalen. Der Deckenventilator dreht sich flott zwischen den zwei schönen, kugelförmigen Glasperlenlampen am Plafond. Ein Hauch von Zigarettenrauch wird von einem Toilettenaufsucher vorbeigetragen. Die Kellnerin cremt ihre Hände ein - wenn ich es richtig gesehen habe (ich mißtraue meiner Wahrnehmung!).

Wurde ich vorhin beim Kauf der Notizbücher übertölpelt? Ich weiß es nicht. Wie gesagt: ich bin scheinanwesend und mißtraue meinen Wahrnehmungen und bin mir nie sicher: zuerst glaube ich alles und im Nachhinein werde ich unsicher und fange zu zweifeln und zu vermuten an, sehr oft ganz falsch. (Auch der Notizbucheinkauf hat sich als korrekt herausgestellt – der Tipper).


(27.8.2024)


©Peter Alois Rumpf August 2024 peteraloisrumpf@gmail.com