3055 Die Taschenlampe

 

Meine Augen brennen etwas in der unteren Dämmerung. Der Wohnzimmerbaum am Fenster steht schon im Aufgehellten, aber bleibt selbst noch dunkel. Das Licht meiner Taschenlampe erhellt ihn kaum, färbt aber das Holz seiner Zweige rötlich. Es ist ein alte, flache Taschenlampe, keine von den hightechnischen, ihr Licht ändert die Intensität je nachdem, wo die dicke Flachbatterie hinrutscht. An der nackten weißen Wand ergibt der Lichtstrahl einen schwachen, äußerst unregelmäßigen, aber gerade noch geschlossenen Lichtkreis mit einem schwarzen – na, sagen wir: grauen Loch in der Mitte. Das Zentrum des Universums wird das nicht sein. Die rötliche Farbe der Ästlein des trinitarischen Wohnzimmerbaums lösen eine Wehmut aus, vermutlich wegen einer alten Erinnerung, die dranhängt, aber nicht aufplatzt, sodass ich nicht weiß, welche es ist und was da eigentlich abstrahlt. Und ich weiß nicht: kommt die Wehmut wegen eines tief unten erinnerten, verlorenen Glücks oder wegen eines tief unten erinnerten erlittenen Schmerzes.

 

(22.1.2023)

©Peter Alois Rumpf  Jänner 2023   peteraloisrumpf@gmail.com