935 Ich bin ein Humorist

Es kribbelt in der Brust. Genaugenommen im Inneren ihrer Außenseite, also im Rippenschild, der sich über Herz und Lungen wölbt. Als ich das feststelle, weiten zwei unwillkürliche, tiefe Atemzüge diesen Panzer, und als ich es hinschreibe nocheinmal zwei („nocheinmal“ bedeutet etwas ganz anderes als „noch einmal“ - nur weil mich der Computer immer korrigieren will. Wenn das wirklich die Rechtschreibregel ist, dann muß sie ein Haufen von Volltrotteln festgelegt haben). Müdigkeit und Trauer sind jetzt einer festen, stillen und - wie ich behaupte - gesunden Wut gewichen. Ich schürze die Lippen und denke: ich bin gescheit und viele, sehr viele sind blöd. Ich muß laut auflachen wegen dem, was ich da herschreibe. Ich gehe davon aus, daß meine Leserinnen schon verstehen, daß ich ein Humorist bin (vielleicht manchmal etwas klandestin). Und heimlich größenwahnsinnig, wie alle, die nicht allzu viel von sich halten.

Na gut, dieser ganze Cocktail hat sich rechtzeitig vorm Einschlafen doch noch zu einer friedlichen Mischung gemixt. Fröhlich und kichernd lege ich mich zum Schlafen.

(1./2.5.2018)

©Peter Alois Rumpf    Mai 2018     peteraloisrumpf@gmail.com