2998 Hilfskonvoi

 

2:06 a.m.  Ein anrückender Hustenanfall drückt mir meinen Brustkorb ein. Meine Finger sind klamm. Erst einige Sekunden nach seinem Ende beginnt der letzte Hustenanfall zu verklingen. Die eingeschmierte Brust brennt etwas. Kein Mensch ist illegal. Auch ich nicht. Niemand sagt so etwas zu mir, warum empfinde ich mich dann als illegal? Ich will dem nicht nachgehen. Die quergelegten Bücherstapel auf den stehenden Büchern dort im Regal bäumen sich auf, aber ohne sich zu krümmen: eines der Enden hebt sich einfach in die Höhe, das andere bleibt liegen und die Bücher steif. Ich klappere leicht mit den Zähnen, nicht vor Kälte, nur so. Damit habe ich jetzt doch Vibrationen angezogen. Ich strecke die Finger aus, auf dass sich meine linke Hand nicht verkrampft. Bruchstückhafte Musikerinnerungen unterlegen das Gesurre. „Das Land sei wie ein Hilfskonvoi“ flüstert mir eine Stimme zu. Ich huste wieder – schleimlösend. Ach, die nackten Kunstfrauen an der Wand – ich seufze tief auf, aber ich schaue nicht länger hin. Ich leg mich nieder zum Lauschen.

 

(30.11.2022)

©Peter Alois Rumpf  November 2022   peteraloisrumpf@gmail.com