2373 Ich Verräter

 

Aus dem Smartphone, das nicht mein ist, tönt ausschließlich Frauenmusik. Also Musik von Frauen zumindest gesungen, wenn nicht komponiert. Dazu das Summen der Fliegen, die sich immer wieder auf meine nackten Beine setzen. Die Gesänge des fast schon ins Idyllische verschobenen, unvermeidlichen Autoverkehrs. Die Fichte weiter drüben reckt ihre Äste über die Dächer der Häuser in den leeren Himmel und läßt für ein paar Sekunden eine Weiße, leicht bläulich unterlegte Aura aufleuchten. Zwei Fliegen sekkieren meinen rechten Oberschenkel. Im Fenster mit der Fichte wandern die Nachbilder schon vorher herum. Dazu immer diese sanfte, melancholische Musik. Ein Stuhl knarrt. Auras leuchten und rucken hin und her. Der leere Glasscheibenhimmel bekommt einen violetten Touch. Soll ich herschreiben, dass jetzt die erste männliche Stimme singt? Oder soll ich das der Einheit der Erzählung wegen unerwähnt lassen? Der Sänger singt sehr sanft, aber eine Fliege setzt sich auf meine Schreibhand -  was rät sie mir? Die Sängertatsache aus erzähltechnischen und mythologischen Gründen unters Bett fallen zu lassen? - ich schreibe nicht am Tisch, sondern wie zu Hause im Bett hockend – ich kann die Fliege nicht verstehen. Ich versteh's halt nicht! Ein Schluck Kaffee noch und ich gehe hinaus.

Hier im Freien ist der Himmel ganz blau und löst gleich einen Notruf aus, denn ein Rettungsauto rast mit Sirenen vorbei. Zu grell in der Sonne. Ich setze mich in den Schatten. Ich hocke nun im alten Stadel; durch die Spalten zwischen den Brettern kommt und streut das Licht herein, erzeugt eine Stimmung von gewisser Feierlichkeit. Ein Hahn kräht mindestens dreimal und kennzeichnet mich als Verräter. Die Heugabeln des Bauernaufstandes hängen - verstärkt um einen alten Schlitten und ein paar alte Schi - an der Wand. Auf dem Querpfosten steht eine madonnenmäßige Frau mit Kind, von einem schrägen Stützbalken am Haupt festgeklemmt: auch die Hilfsgötter müssen festgeklemmt werden, damit sie nicht herunterfallen. Pferde- und Ochsengeschirr, ein Wutzler, ein Tischtennistisch. Ein Traktor stoppt bevor er abbiegt. Alle sind schon bereit zum Aufbruch; ich noch nicht.

 

(12.8.2021)

 

©Peter Alois Rumpf   August 2021   peteraloisrumpf@gmail.com