1788 Ein Alb

Ich bin an dem Ort, an dem ich am besten ausheilen kann: im Bett. Die Ohren singen, ein Alb drückt auf meine Seele, meine Leibesmitte ist leergerissen, kein Gedanke, kein Satz kann mich stützen. Ich stehe beim Abgrund. Es würgt mich innen bis zum Hals herauf. Und doch: alles nur Theater? Ich weiß es selbst nicht. Ich weiß nicht, was echt und was unecht ist.

Ein unwillkürlicher Atemzug verschafft mir oder was von mir noch da ist oder meinem Konglomerat aus Versatzstücken oder was auch immer etwas Raum und Luft.

Ich lege wieder alles weg.

(2.3.2020)

©Peter Alois Rumpf,  März 2020  peteraloisrumpf@gmail.com