326 Staubtuch

Heute eine zickige Annäherung ans Schreiben. Ich dachte schon, der Faden wäre endgültig gerissen. Weil ich alles geputzt habe, sehe ich überall Staub.

Das indifferenteste Gefühl, das ich jemals hatte. Nichts. Kein existentialistisches, bedeutungsschweres Nichts. Einfach ein Nichts, bedeutungslos, ein nichtiges Nichts.

Irgendwer im Haus stapft schnell und laut umher und tuscht und klescht mit den Türen. Ich bin es nicht und mein Geist ist es auch nicht. Ohne Büchertürme und ohne Türme aus CDs schaut mein Zimmer ganz anders aus. Wo hab ich das Staubtuch hingegeben?

©Peter Alois Rumpf    April 2016                 peteraloisrumpf@gmail.com